Ho fatto due interviste, due chiacchierate con due giornali settimanali nazionali. Il tema: la ciccia. E mi sto rompendo le scatole di parlare di ciccioni e ciccione. Che palle.
Uno di questi, un noto settimanale, voleva farmi fare una foto con l’asciugamanone in un bagno turco, ho rifiutato, ma la contrattazione è stata lunga e tempestosa. Io a ribadire che i bagni turchi non sono presenti nel mio testo (forse qualche turco, ma come pizzaiolo o pony express) loro a insistere. E poi, diciamocelo, va bene, ho scritto “Le ciccione lo fanno meglio”, un libro che sembra un manifesto, ma se lo leggi capisci che non lo è, va bene, sono grassa e alta come Alice (ma lei è più alta e molto più brutta) e bevo, ma non come Alice, e sono nata il giorno di Natale come la protagonista, ma la domanda martellante che mi faccio è: “Ma alla fine che centro con il mio libro?”. Perché devono fotografarmi mentre faccio cose, vedo gente, per parlare di una storia che ho scritto? La storia è di tutti, lo scrittore dopo averla messa nera su bianco centra poco. Vorrei proprio non parlare del mio libro e in questo vengo aiutata dai giornalisti (due donne carinissime tra l'altro e molto empatiche, con cui mi sono davvero trovata bene), visto che vogliono parlare di me, e allora rispondo alle domande, anche se mi sembra tutto assurdo. Non ho un messaggio, non voglio dire che le ciccione scopano meglio, se uno legge il libro capisce a cosa si riferisce il titolo, capisce che quella è una frase cattiva, detta dagli uomini nei bar, posti che conosco benissimo come ben sapete, quando vanno con un cesso: “Me la sono fatta anche se è brutta come la rogna, perché? Perché è una gran maiala”. Questo vuol dire. Almeno credo. Perché davvero non lo so cosa vuol dire sul serio. Io non credo di farlo meglio, faccio fatica ad alzarmi dal divano... poi alla fine io pensavo solo alla maglietta che indossava Madonna in Papa Dont’Preach “italians do it better”. L’ho solo cambiato un po’.
Le giornaliste mi ricordano che ho un blog che si chiama www.grassaebella.splinder.com ma io non voglio nemmeno dire che bisogna rimanere cicci, che da grassi si è belli, io quando ho creato il blog pensavo a Divine di Hairspray (in tempi non sospetti) e la trovavo grottesca e divertente, un po' come me.
Al limite voglio dire che la vita non deve iniziare quando si dimagrisce, che è assurdo pensare di iniziare a vivere solo una volta dimagriti (come ho fatto io prima di perdere 60 chili poi ripresi, come hanno fatto molti gravi obesi nell’atto di iniziare lunghe diete), che è un po’ rischioso mettere troppe aspettative nel dimagrimento. Dimagrire deve essere un di più, non la condizione per cominciare a lavorare, scopare, avere una vita sociale, innamorarsi... al limite è la condizione necessa-ria per correre la maratona di New York, quello sì.
Il bello è che io non voglio proprio dire niente con il mio libro, ho solo raccon-tato una storia e come tutti gli scrittori sono partita da esperienze in parte autobiografiche, ma è solo una storia delle mille che potrei raccontare.
Sono stanca (e sono solo alla seconda intervista) di parlare di grasso e di grassi perché io al grasso non ci penso quasi mai. Mi ricordo di essere grassa solo in due particolari frangenti: quando faccio le scale e quando mi compro dei vestiti. La mia giornata è talmente piena, di lavoro e persone e del mio cane, che trovo veramente difficile ricordarmi che sono grassa. E quindi mi sembra un po’ surreale parlarne. Ma poi rispondo a tutte le domande, perché penso che sono una esordiente, una sconosciuta, che se i giornali scrivono di me devo solo essere felice, che devo provare a venderlo questo mio dannato libro se voglio scrivere con un po’ di tranquillità il secondo (che ho già tutto in testa). Insomma, non mi devo lamentare. E tutto grasso che cola.

quella cosa minuscola sotto Ugly Betti è il mio libro.

Questo è il testo di Pamela Dall'Orto che mi riguarda (dopo una serie di "sfigate alla riscossa" di prima).

cazzo ma che mostri sono? cioè una aspetta 40 anni per far due cinni e li fa così cessi? ma non poteva pensarci prima e farli con uno migliore... che brutti... lei è splendida e loro sono brutti..

secondo me Cristina diventerà una grande giornalista. Sul serio.

Ieri sera sono andata alla festa di laurea di Andrea Bondi, un giovane politico imolese rampante (in realtà un ragazzo tranquillissimo che si stava divertendo con i suoi amici) e sono stata fermata da un fan.
Dovete sapere che nel pomeriggio ero stata a Milano dove ho conosciuto di persona il mio editore e sono stata intervistata da una giornalista di Panorama. Quindi mi sentivo molto glamour... infatti la serata è finita con due amici in un barazzo di ultima della Bassa a guardare un noto personaggio di Medicina, il Vando, chiamato così perché è il nostro Jean Claude Van Damme, volteggiare alle tre di notte a torso nudo con un bastone... come sempre ho bevuto e detto parolacce più di tutti... no, forse non più di tutti perché per fortuna al Pita Pé (il barazzo dove vado di solito) c'è il Number (tradotto: numero perché fa sempre il suo numero..) che è sempre perennemente ubriaco e quindi fa sentire incredibilmente sobri gli altri. Credo che i baristi lo tengano apposta aggrappato al bancone così gli avventori, sententosi troppo sobri e morigerati, anche se sono al terzo rum (come me ieri sera) continuano a bere tanto non si ridurranno mai come Number.
Ma torniamo a Daniele, il mio fan. Questo ragazzo, mai visto prima, mi ha fermata durante la festa dicendo che legge sempre il mio blog. Ne citava anche dei pezzi. Ma ha soprattutto detto che legge persino il Domani di Bologna (il giornale per cui scrivo) per leggermi. Ecco, questo è proprio affetto.
Daniele mi ha detto che si diverte molto leggendo questo blog e ciò mi rende tanto, ma tanto, felice, perché è per questo che scrivo. Per ridere. In un momento in cui ho molta paura di ciò che accadrà, che sento molte aspettative (soprattutto da parte della casa editrice) sul mio libro mi ha fatto proprio bene incontrare qualcuno che mi ricordasse perché scrivo: per far ridere la gente (in questo senso sono Calvinista, nel senso che seguo l'etica dello scrittore suggerita da Calvino).
Quindi: grazie Daniele.

In questo periodo sono molto impegnata... sapete... foto, interviste, contrattazioni perché la mia splendida immagine artistica non venga travista da inutili volgarità (sapete una che ha scritto "Le ciccione lo fanno meglio" ci tiene all'immagine). Contrattazioni per salvaguardare "l'arte" del mio prodotto...
Metto qui nuove foto dove potrete ammirarmi in tutta la mi sfolgorante bellezza...

Nulla di nuovo. Mi sono ubriacata, ho schivato un rapporto a tre, sono tornata a casa alle nove di mattina mangiando un calzone caldo di Dino e guardando con un po' d'invidia la gente che faceva colazione con capuccino e pastarella e non aveva i succhi gastrici che avevo io.
Ho partecipato a una festa dove tutti dovevano leggere qualcosa e ho letto il pezzo in cui Dildo mi chiedeva di usare il divaricatore anale, avevo portato pure un'immagine del coso (presa da internet) e alla fine le donne erano sconvolte ma ridevano, gli uomini invece continuavano a chiedermi se il divaricatore l'avevo poi provato. Io rispondevo scioccata: "No, visto che non mi devo operare alle emorriodi" e loro non ci credevano.
Uno a un certo punto uno ha detto: "Ma io il gatto a nove code l'ho provato, quindi puoi dirlo tranquillamente se hai provato il divaricatore". Io, che non ci tengo davvero a sapere cosa la gente combita a letto, ho risposto: "Addosso a lei o addosso a te?". E lui: "Ero io che la frustavo... cosa credi?". Ecco, e anche in quel caso mi tornava in mente la frase di Ricucci "E' facile fare i froci con il culo degli altri".
Bene, l'unica cosa che salvo della sera (rovinata da me e dal fatto che non si parla mai di una storia finita con una bottiglia di vino davanti... non è sano e dovrei saperlo a 35 anni suonati) è questa poesia che non conoscevo di Bukowski. Credo che sia incredibilmente romantica.

quindi, uomo, coraggio, fammi la festa!

mi piace molto il post del mio amico Corrado Peli, medicinese Doc e d'Oil come me, e ottimo scrittore della Bassa, del quale vi invito a scoprire il blog.

http://corradopeli.splinder.com/

Io in genere il sabato sera vado al cinema con due miei amici. Andrea e Gabriele. Il che vuol dire una serie di contrattazioni via sms che occupano tutto il pomeriggio. Loro ovviamente non sono dei fini cinefili, scelgono in genere film adrenalinici e commerciali. Per fortuna c'è Andrea che è più simile a me, ha una vera passione per i fratelli Cohen quando fanno le commedie. Invece con Gabriele la lotta è durissima. Io mi adeguo (perché alla fine sono una curiosona e guardo di tutto), lui no. Ho solo un grande paletto: Silvester Stallone. Capisco la funzione sociale dei suoi ultimi film (Rocky 6 e Rambo 4 credo): dare una speranza alla terza età e far vedere che con un buon antifiammatorio, che tuttavia gonfia la faccia, si possono fare ancora molte cose, ma non ce la faccio a vedere quella faccia cotta dall'autoabbronzante con la pelle scura e i capelli neri che colano il cerone in pieno Pavarotti style recitare.
Bene, sabato ho schivato Rambo 4 ma mi sono cuccata Jumper (lascio perdere ogni commento...). All'uscita come al solito ho dovuto aspettare i due davanti al cesso degli uomini (non so perché ma tutte le volte che usciamo dal cinema, manco fossimo in un porno, quelli se ne stanno 15 minuti in bagno) e ho intravisto il contadino uscire da una sala con l'espressione felice. Trepidante d'amore l'ho seguito con lo sguardo tentando di capire da che sala fosse uscito. La tre. Vado a vedere a che film corrisponde e ho la scontata sorpresa: Rambo 4.  L'amore è finito.

Foto Isolapress

sono veramente l'anello di congiunzione tra Platinette e Barbara Cartland!